天很低，云多，太陽被遮掩，偶爾露一下慘淡的光線。遠(yuǎn)處有座山，因形似烏龜，被稱為”烏龜山”。和這座山遙遙相對的地方，有一幢紅磚的瓦房，不是很大。房子的門前，有一排孤獨(dú)的椿樹，光禿禿的樹干。孤單地佇立，陰暗的天空。

一只不知名的黑色的鳥兒扇動(dòng)著它那黑中帶著些許白的翅膀，從不遠(yuǎn)處飛來，落在其中一棵樹上，悲哀地叫了幾聲，然后用嘴梳理了一下它那有些雜亂的羽毛。

一聲咳嗽把它驚飛，在飛起的一剎那，它望了一眼那房子走道上坐著的灰白頭發(fā)的老者。那是一位哀傷的老人，他用雙手托著腮，紅腫的雙眼眺望著遠(yuǎn)處的那座山，并沒有淚水，也沒有抽泣聲，但讓人不能看他的眼，那里有發(fā)自內(nèi)心的悲。

此時(shí)，他在想什么呢？昔日的快樂？從前的榮耀？年輕時(shí)的得意？抑或是戰(zhàn)爭時(shí)差點(diǎn)被日本人活埋的恐怖往事？還是文革時(shí)的磨難……無人知曉。

老人也并不知道，就在他身后的一扇窗戶后面，站著個(gè)默默看他的孩子……

那老人是我的爺爺，那年我7歲……( 文章閱讀網(wǎng)：www.sanwen.net )

誰又知道這一幕會成為二十多年后這孩子睡夢中的一縷憂傷呢？

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