我不是一個作者，因為我寫不出生活的點滴；我不是一個畫家，因為我畫不出自然的顏色；我不是一個戰(zhàn)士，因為我守不住最初的本意。

無論我怎么相信，無論我怎么幻想，我始終只是一個趴在地上掙扎的螻蟻，從來都不會爭取前方的光明。

再美的心卻也無力于黑暗的摧殘，再高的智商最后也只能聲聲惋惜，一個人怎么才能與世界相爭，一個懦弱的人又怎么去守護(hù)那份美麗。

也許早已模糊了堅強(qiáng)的本意，也許早已忘卻勇敢的注釋，我開始懷疑所有信念，而我抽絲剝繭地，又究竟是為了找什么呢？將滿是傷痕的心撕了一遍又一遍，卻始終找不到那最開始的源頭。究竟是因為自己的個人經(jīng)歷給世界下錯了定義，還是本就是自己一廂情愿的融入世界？

我不配做一個文人，因為我沒有文人特有的傲骨，我不配做一個藝人，因為我從來都耐不住寂寞，我不配做一個戰(zhàn)士，因為一直總是躲在別人身后……也許只是我不配做一個人，因為我誤解了做人的本質(zhì)。

總是隨便地寫著些許心情，總是隨性的畫著飄過的落葉，總是貪婪的游戲著戰(zhàn)士的滋味，我，只是一個盲目的模仿者。( 文章閱讀網(wǎng)：www.sanwen.net )

詞語的堆砌，句式的模仿，最后便只剩心靈的扭曲。傷感很美只因它很真，美得只是真實。

也許，我正在開始變成我討厭的樣子，無論是做作還是強(qiáng)迫，我的傷只是麻木自己而已，沒有努力證明便輕言放棄，這種失落還是傷痕么？

將自己拘域于狹小的空間，將時間統(tǒng)統(tǒng)交給虛偽，我，剩下的便是那*裸的現(xiàn)實么？還想用那短暫的經(jīng)歷去推斷世界么？你，見識的遠(yuǎn)遠(yuǎn)不夠。

沉淀的心永遠(yuǎn)不會是這樣，我只是懶散，不愿去做，便給自己借口不在乎，無能說成無力。又有什么資格去嬉笑他人的選擇？

總以為徐志摩為了林徽因那么快離婚很好笑，總以為莫言得諾貝爾獎有些幸運，總覺得郭敬明沒了材料卻依舊擠牙膏，原來可笑的一直是我，是我。

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