從前一個(gè)村家，是離不開(kāi)一座老灶的。

老灶守在廚房的一隅，黑色油煙在幾十年前就嵌入了青磚的紋路里，瓷磚臺(tái)面上磕掉的一角是記不清的多年前的故事，灶后的草垛不知多少次矮了又高，高了又矮。祖父祖母在灶邊忙碌一生，漸漸也佝僂了背。我不知道時(shí)光是怎樣隨著輕煙染黑了屋頂?shù)慕锹?，又冒出煙囪去了村莊的哪一個(gè)角落。

可老灶始終在那里，以一種年輕又蒼老的姿態(tài)，給人心安的力量。

我愛(ài)坐在草堆前那把被磨得光亮的小板凳上，聽(tīng)一種熱烈的聲音。當(dāng)灶膛里漸漸微弱的火光遇上一把曬得干干的豆桿，星星點(diǎn)點(diǎn)的幾聲“嘭——”，突然猛烈突然急促，仿佛變得不可控制地發(fā)出嗶啵嗶啵的一連串聲響，快得要人提著心才能不錯(cuò)過(guò)每一次爆裂。它分明在灶膛里燃燒，但每一聲都像來(lái)自胸膛。一股無(wú)形的力量來(lái)源于這嗶啵聲中，推著人要去熱愛(ài)，去生活。

當(dāng)這把豆桿燃成了灰燼，火焰漸漸小了，仿佛是浴血的戰(zhàn)士結(jié)束了戰(zhàn)爭(zhēng)，穿著破碎的帶著血漬的戰(zhàn)衣推開(kāi)了魂?duì)?a target="_blank">夢(mèng)縈的家門，塵封的飛塵簌簌而下，安穩(wěn)的日子在淚眼里清晰。

一鍋濃郁的湯，燒到最后，要用小火輕輕的煨。這時(shí)候，要從背后的草垛里抽出一把茅草，理順幾根斜出的，對(duì)折了塞到灶膛里，再用鐵推子往里送些。茅草地脾性和豆桿不一樣，它們安靜的燃燒，在明黃的火焰里散發(fā)出空心桿子里藏住的田野的味道。只要盯著這團(tuán)火焰，卻仿佛聽(tīng)到了茅草還是秧苗時(shí)記住的水聲，仿佛聽(tīng)到了初秋風(fēng)從芒尖上追逐時(shí)因怕癢而發(fā)出的笑聲，仿佛通道了農(nóng)人的鐮刀割斷稻稈時(shí)整齊而又清脆的聲音……思緒飄得這么遠(yuǎn)，仿佛此刻我不是守在灶膛前的半個(gè)農(nóng)人，而是一株身后的茅草，靜靜的躺在草垛上，偎著一只疲倦的老貓，回想自己的一生，等待最后的歸宿。( 文章閱讀網(wǎng)：www.sanwen.net )

鍋鏟碰著黑色的鐵鍋，抄起熱騰騰的家常菜，擺在老灶的灶沿上。祖母掀起煮飯的那口鍋的鍋蓋，白蒙蒙的熱氣得了釋放似的沖出，直燙人的臉，又燙到人的心。祖父把磨得發(fā)亮的水煙斗放到灶臺(tái)上，樂(lè)呵呵的去端飯，露出一口黃牙，“吃飯吃飯，別在灶口坐著啦！”

我不愿相信有人會(huì)拿守著一座老灶的安穩(wěn)幸福去換短暫的繁華熱鬧，那繁華多虛無(wú)，要擔(dān)驚受怕一輩子，更多的到頭只是南柯一夢(mèng)。而真正的幸福，從來(lái)都只像老灶，在生命的一隅，靜候時(shí)光。

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