一、 像黑一樣的黑

雨一直下著，顛沛著九月。

流淌的雨水，在萬千房屋上，匯成一片海洋。順著屋檐，斑駁著年輪。

好多年來，每一次下雨，她都會變得安靜，安靜地聽見，那些遠走的光陰。

屋檐下有把搖椅，搖走的時光，恍如昨日。

有時候她在想，她再次坐上搖椅時，依然那么年輕。( 文章閱讀網(wǎng)：www.sanwen.net )

她攤開雙手，雨水從眼眶中，走出來。

二、念想

沒有人可以，比你接近想念。

在幾近漆黑的夜里，把燈盞掛上，相思的角樓。似乎我自己，不是我自己。

秋夜里，秋雨一遍一遍地，把街角翻透，把想念細數(shù)。

佇立窗前，秋風經(jīng)過的街道、古橋、小鎮(zhèn)、人群。迷離的眼神。

秋雨，一層苦過一層。

三、瓦片以及其他

秋天里，除了一些陳舊的雜草，還有掠過頭頂?shù)陌自啤?/p>

有些沉默的羊群，在瓦脊上，凹凸不平。瓦沿邊有棵小草，趕著秋風，翻過山川、田野、村莊。滄桑的古井。

一代又一代的人，把古井從肩頭卸下，從立春走到臘尾，屋檐下的，滿是歡聲笑語。

在它們之間的，落下一粒瓦。從屋前飄落，經(jīng)過我的身體，碎了一地。在呻吟，在疼痛。

拾起瓦礫，那些遠去的親人，在手心里站起來。

慢慢地坐下，一個、兩個，都是親人。

四、秋月

霞光西沉，月色擠進窗來，她打開抽屜偷看我的日記。讓我措手不及。

她爬上我的枕頭，澆灌我夢境里的一排火燒云。碧水依舊。

她翻開我發(fā)黃的舊照片，月影彎下腰，拾起一把念叨，在守候中還原記憶。

她滑過我苦澀的文字，把詩句一行一行地，揉碎。她用手撫摸過的村莊，豐收躺在田坎上；她路過的每一座小鎮(zhèn)，牛羊肥 壯；她丟下輕輕的問候，都是風清朗月。

她用雙手，把自己收割，把自己晾曬成，歸來的燕羽。

她的一些想念的言辭，被秋風緊緊地扣在手心里，一路奔波。

五、葉落下

那個季節(jié)，葉落如雪；一夜之后，葉涼秋深。

一座小鎮(zhèn)的內(nèi)心，是否比一座城市的心跳更為安靜。夜后秋草黃。

眼神布滿這里的山山嶺嶺，秋天的清晨長滿皺紋。幾只麻雀低低地飛過屋檐。羽毛有點涼。

如果可以，買一張車票，邂逅從窗外呼嘯而來，擁抱的時光。走過多少的村莊，才能夠愛上你。我的陌生人。

六、陽長的黃昏

多年前寫過的黃昏，就像干凈的信箋。依舊東升西落。

她仰望著眼神，像風輕濯堤岸邊的楊柳。古塔上，風鈴聲聲。那時我喜歡在夕陽下，奏響口琴，那些沙啞而執(zhí)著的孔，輕易地出賣了自己。

那些山峰，陡峭的夕陽掛滿山頭；金色的、墨綠色的，急急地爬過山的那邊去。

要用多少次勇氣，丈量黃昏的背影。用一顆睫毛，把夜梳理。

七、在草垛前

站在草垛前，你就是一捆桔稈，憐惜著那些生育過的子宮。

深入地下，幾個世紀以前，你是被收割了的一段光陰。

不遠處的村莊，知道自己也不再年輕。

黎明，從村莊的屋頂滑落到地上，那些各懷心事的炊煙，匆匆的爬上瓦沿，探了探身子，陸續(xù)的遠去了。

八、今夜，剪成一段煙火

在城市，在這座小鎮(zhèn)，那些不安的煙火，集體迷失了方向。

要不怎地，在空曠的夜空，瞬間不顧一切就綻放了一生的華麗。

那年的雨季，匍匐成今夜，安靜的時光。

美麗的花季，是多年我流浪的一支煙火，在萬千的村莊中找尋，回鄉(xiāng)的路。

九、銹

我用一段陳舊的門，腐銹了光陰，時間是一把鎖，把記憶里里外外，掛上鐵銹。

我用手心，打開了無數(shù)把鎖。青春與成長、失敗與成功，還有離鄉(xiāng)、遠走，無數(shù)把心坎上的鎖。最后，思念是夜晚生了銹的枷鎖。

那些鎖住的光陰，銹了一大半。

我遇到過很多的銹和鎖。多數(shù)鎖在華麗時只知道鑰匙，在落寞時才想起了銹。

鎖經(jīng)常忘記了鎖，銹卻沒放下銹。

銹滿了鎖心，鎖卻不知道心里滿滿是銹。

所以，鎖心里的銹，很亂。

十、我是一只繭。

不知何時開始蠕動后，我的胃口不小，把春天一點一點地吞進肚子里，留下年輪一圈一圈。我吞了白天，舒卷的云朵，安靜的清風，也吞了朝氣與蓬勃。

我一直以為吐出的絲給自己做巢是理所當然的，最后，我知道了，所有的一切都是在作繭自縛。

十一、硯臺

那只硯臺，安靜的躺在角落里。

烏黑的身軀，托著墨汁，雖說與高雅結(jié)緣，但是碾碎的墨痕，一點點把自己吞噬。

人們只驚嘆書畫作品的價值，卻不過問是出自哪只硯臺的墨汁。到最后，不知是硯臺成就了作品墨香千古，還是墨汁成就了硯臺古韻萬年。

十二、路燈

一盞路燈，光芒四射。

我穿行在霓虹初上的這座小鎮(zhèn)。我慢慢地看清來時的路。流水來自海洋，最終也得回歸海洋。

燈光雖好，我只是擔心，哪天燈光丟下我在黑夜中后，獨自流落異地他鄉(xiāng)。

十三、跑步

跑步時，不停地在田徑場上轉(zhuǎn)著圈，像滾動的車輪。

腳步在交替，腳下的地面不停地遠去。慢慢地，我們習慣了堅持，再堅持，一圈又一圈，變的是步頻與速度，生活，不變的是規(guī)則。

十四、鳥

每個人都是籠中的一只鳥，好看的鳥。

白天黑夜，不停吟唱。

時間從籠邊滑過，鳴叫是鳥兒做的自我犧牲，美麗的歌聲外，是用盡一生來打破牢籠。

有的鳥飛走了，有的鳥依舊，不肯離去。

十五、一串腳步

故鄉(xiāng)的池塘，穿過村莊。小路旁，是啄滿露珠的月光。

池塘里的一陣風，翻過云朵，拍打著翅膀的浪花，把一段距離，剪成遙遠的地方。

行走的汽笛，像是回鄉(xiāng)的橋影，留下兩行清淚，把夕陽端上葡萄架。路上，小販吆喝的腔調(diào)。

十六、手心里的手

褪掉華麗，用樸實的十指扣緊生命。靈魂深處，骨骼的言辭。

走過生命的開始，手心里都是夢囈。有時，記憶比生命還重。無數(shù)次，摘下良知，手心里留不住，半點紅塵。

入秋，屬于我的小鎮(zhèn)，比夜還單薄。那些語無倫次的夜晚，只要風一輕輕吹響，就搖個不停。（文/ 王大喜 貴州甕安）

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